flor meiga

era uma garota

que gostava de amor livre

(e todo amor livre é libertino)

já tinha uns vinte

transava desde os dezesseis

com todo tipo de homens

estudantes

engenheiros

pedreiros

empresários

falsários

padeiros

açougueiros

militares

mendigos

em inimagináveis lugares

contorcida em carros de lataria enferrujada

deitada sobre latas de óleo vazias em becos imundos

amarrotada nos degraus de escadas de prédios rabugentos

de quatro em camas redondas de motéis

mais caros que todas as roupas de seu guarda-roupa

de pé atrás das santíssimas igrejas

tranquila em carros espaçosos e cheirando

perfumes adocicados

mas acima de tudo 

ela tinha uma imaginação fértil

(mais fértil que a terra à margem de um voluptuoso rio)

essa imaginação

ela usava

para se masturbar

nos dias mornos da semana sem graça

cheia de tarefas em que sentia o fedor da existência

ela delirava nesses dias

fazia tudo que lhe diziam que tinha que ter feito

como uma sonâmbula

ela somente descansava realmente

quando terrificada desabava em sua cama

com o fervor de uma santa

se despia toda

esfregava as mãos pelo corpo todo

até vasculhar entre a floresta de pentelhos

e achar seu clitóris sanguíneo

ela o massageava lentamente

começava a imaginar a chegada de

um

dois

três

homens

todos nus e de pau duro

duro como uma rocha

ela pegava com as mãos dois deles

e convidava o terceiro a derreter-se em sua boca

(de exagerado batom vermelho)

ela imaginava essa cena obscena

acelerava o movimento dos dedos no clitóris

(pulsante e ereto)

ela deslizava os dedos e os afundava na vagina

(já úmida e cheia de sede)

ela também estava com a garganta seca

seca de desejo

lembrava como era bom o gosto do esperma

descendo da língua ao estômago

ficava doida de tesão

voltava para o clitóris

 friccionava-o com valentia

ela suava

o vento noturno cooperava

penetrava no quarto erguendo as cortinas

levantava todos seus pelos

como um leque tranquilizava seu rosto

(já todo avermelhado

da cor do mais enfurecido pôr do sol)

o final necessitava de mais imaginação

os homens que ela masturbava

começam a fodê-la

colocam ela de lado

(como se fosse uma boneca de plástico

ela gostava de se sentir usada

como bom objeto de carne humana)

eles a fodem

um na buceta

outro no rabo

mais o homem que continua a chupar

(como um pirulito de framboesa longo e grosso)

e os dedos dela agora

estão espancando o clitóris

ela berra e se contorce

bate os pés singelos no colchão macio

imagina o gozo dos três homens

na sua buceta

no seu rabo

na sua boca

chega ao orgasmo

junto com os homens de sua imaginação

o orgasmo é esquizofrênico

(parece estar possuída por uma legião de demônios)

até que tudo cessa

menos o vento suave 

que a refresca

fica paralisada

mirando coisa alguma

pensa no sábado

sábado ela vai foder de verdade

com qualquer um

pois ama a todos

sem distinção de classe  cor  religião  ideologia

seu sexo é uma democracia

não é depravada nem ninfomaníaca

busca o amor

ao seu jeito

você

leitor

não acuse defeito

pense nela

como uma aquarela

em que o artista

(no caso homens)

pintam cegamente

(nem a olham)

mas ela olha atentamente

com olhar de pantera

procura apaziguar

o que há dentro dela

uma fera...

antes de dormir

fecha

a janela

a cortina

e lê uma história romântica de 

Sabrina

embaixo da poeira

há

uma

flor

meiga