o velho poeta

ele era um velho poeta

começou cedo 

junto com as primeiras alvoradas

da alvorada da sua vida

engoliu os grandes franceses    por meses

Baudelaire   Rimbaud   Genet    Céline

engoliu os grandes russos do século XIX

Dostoiéwski   Tolstói   Górki    Gógol   Thecov

engoliu os grandes estadounidenses

Hemmingway   Mac Cullers   Ginsberg   Fante   Kerouac    Bukowski

morava num país pobre

de pão e de ideias

um país faminto

um povo banguela

um povo que não entendia o que era literatura

que não entendia patavinas sobre

qualquer outra forma de evacuação artística

(é clara    eles não tinham a mínima culpa)

eles assistiam paralisados muita TV

e gostavam de ouvir as vozes esganiçadas

dos cantores sertanejos

que nos últimos tempos não tinham a mínima ideia

do que era o sertão

eles não observavam a beleza

do zumbido de um pernilongo

enlouquecido em sua busca eterna por sangue

nem a beleza

do olhar murcho dos doentes

encarcerados num hospital público

cantarolando baixinho canções populares

(aquelas dos cantores sertanejos)

já ele

o poeta

desde cedo

viu esta beleza escondida

nos insetos nocivos

no seu povo sofrido

(que não tinha a mínima ideia do que era sofrimento)

continuavam trabalhando   sorrindo

se embriagando de sua própria fome

ele percebia essas contradições

elas foram o esqueleto de sua poesia

ele primeiro não agradou a crítica

nem o público

minguava em duros bancos de praça

pouco a pouco

continuou não agradando a crítica

mas conquistou o público

era aquele povo desdentado

não entendia nada dos seus poemas

passou a gostar da força do som de suas palavras

quando ele se levantava

sobre o banco da maldita praça

rugia versos selvagens

e ficou famoso

e vendeu muitos livros

naquele país em que ninguém lia

e vendeu mais livros

em países que havia mais gente que lia

e nunca agradou a crítica

lá nas entranhas

achava bom assim

ficou velho

velho e solitário

mas sempre grávido de senso de humor

gordo de amor

pela literatura

pelo seu povo sem dentes

espera agora a morte

comendo pão com mortadela

já escreveu seu epitáfio:

aqui jaz um poeta

vivente numa terra carente deles

como uma flecha 

acertou o coração de seu povo

agora ele e eles podem

morrer em paz

será o cúmulo!

darão cambalhotas em seu túmulo